Le poignard des rêves

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Le soleil, à mi-parcours de son zénith, étirait devant eux les ombres de Galad et de ses trois compagnons en armure, qui descendaient au trot la route droit devant, à travers la forêt de chênes, de pins et de lauréoles, arborant le rouge des pousses printanières. Bien qu’il s’efforçât de maintenir le vide, le calme, dans son esprit, de petites choses ne cessaient d’y faire intrusion. Le silence régnait, uniquement rompu par le bruit mat des sabots des montures. Pas un gazouillis d’oiseau, pas un couinement d’écureuil. Un silence trop profond pour cette époque de l’année, comme si la forêt retenait son souffle. Autrefois, cette route avait été une artère commerciale majeure, bien avant la création de l’Amadicia et du Tarabon, et des fragments de pavés trouaient par endroits la dure surface jaunâtre de terre battue. Maintenant, une unique charrette de paysan, péniblement tirée par un bœuf, loin devant, était le seul signe d’une présence humaine. Le commerce s’était déplacé vers le nord, les fermes et les villages de la région avaient décliné, et les légendaires mines perdues d’Aelgar restaient perdues dans les montagnes embroussaillées qui commençaient à quelques miles vers le sud. Des nuages noirs se massant dans cette direction annonçaient la pluie pour l’après-midi si leur lente avance se poursuivait. Un faucon aux ailes rouges volait, allant et venant à la limite des arbres, chassant à l’orée de la forêt. Comme il y chassait lui-même en plein cœur.

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