L'œil du monde

Начало книги

Le palais vacillait encore de temps à autre en réponse aux grondantes répliques sismiques de la terre, gémissait comme s’il voulait nier ce qui s’était passé. Des rais de soleil s’infiltraient par des fissures dans les murs, faisaient scintiller les atomes de poussière planant toujours en l’air. Des marques de brûlures déparaient les murs, les sols, les plafonds. De larges taches noires s’étalaient en travers de la peinture cloquée et de la dorure des fresques naguère éclatantes de fraîcheur, la suie recouvrait des frises en désagrégation d’hommes et d’animaux qui donnaient l’impression d’avoir cherché à se mettre en marche avant que la folie se calme. Les morts gisaient partout – hommes, femmes, enfants – terrassés dans leur tentative de fuite par les éclairs qui avaient fulguré le long de chaque corridor du palais, ou saisis par les flammes qui les avaient traqués, ou noyés dans la pierre du palais, ces pierres qui s’étaient répandues en un flot quêteur, presque vivant, avant que l’immobilité se rétablisse. En un bizarre contrepoint, des tapisseries et des tableaux aux couleurs éclatantes, tous des chefs-d’œuvre, étaient restés suspendus normalement sauf à l’endroit où les parois en se bombant les avaient repoussés de guingois. Des meubles artistement sculptés, incrustés d’ivoire et d’or, demeuraient en place excepté là où l’ondulation des planchers les avait fait basculer. La perversion de l’esprit avait frappé au centre, négligeant les objets à la périphérie.

Читать дальше →