La panthère d'Hollywood

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Jill Rickbell ôta doucement des mains du Navajo la coupe de Champagne qu’il tenait maladroitement et s’approcha de lui à le toucher. Le boléro et le pantalon de soie sauvage mauve, portés sans aucun dessous, dessinaient les détails les plus intimes du corps de la jeune femme.

— Venez, Zuni, souffla-t-elle.

L’Indien frémit comme un cheval qu’on flatte, mais il ne se rapprocha pas. L’alcool, auquel il n’était pas habitué, lui faisait tourner la tête, mais le monde des Blancs l’effrayait. De plus, il n’était qu’un domestique, dans cette maison si belle qu’il n’aurait pu l’imaginer lorsqu’il était encore dans sa réserve d’Arizona, dans le Désert Peint. Il n’aurait jamais dû se trouver là, derrière les colonnades de la piscine, avec cette femelle blanche qui s’offrait. « Darling » Jill passa la langue sur ses lèvres sèches. Le corps du jeune Indien, moulé étroitement dans le vieux blue-jean et le T-shirt blanc lui donnait envie de planter ses griffes dedans.

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