Жесткие удары

Начало книги

В день похорон Кирка Солтера шёл дождь. Сильный, холодный, почти мокрый. Подгоняемый бешеным ветром с вересковых пустошей, он бушевал среди надгробий на мрачном маленьком йоркширском кладбище и обрушивался на немногочисленную группу скорбящих, столпившихся вокруг открытой могилы.

Я стоял на почтительном расстоянии от семьи, слушая монотонный голос викария, гнусавый от гриппа. Дождь обжигал лицо, волосы прилипли к голове. Отчаянно пытаясь унять стук зубов, я не в первый раз задался вопросом, какого чёрта я здесь делаю.

Это было через два дня после Рождества. Вчера утром я даже не знал, что Кирк умер. Мы не поддерживали связь со времён армии, и у меня совершенно не было желания это делать.

В последний раз, когда я его видел, я помню только, как меня обжигала ярость, бессильная ярость на его поступки – или на бездействие. Он был чёртовым трусом, кричал я ему. Предателем. Я надеялся, что он умрёт, крича.

Читать дальше →