Котёл

Начало книги

Максим Корнев умел разговаривать с мёртвыми.

Не по-колдовски — он был врач и в потусторонщину не верил. Просто за двенадцать лет в реанимации и шесть сезонов в поисковом отряде он научился читать то, что осталось от человека, как другие читают раскрытую книгу. Живого читал по дыханию, по цвету кожи, по тому, как закатываются зрачки. Мёртвого — по костям. Вот сросшийся когда-то перелом ключицы: падал, может, с лошади. Вот зубы — целые, молодые, лет двадцать пять, не больше. Вот пробитый череп: этим и кончилось, быстро, в одну секунду.

Сейчас он читал именно такого — двадцатипятилетнего, с целыми зубами, поднятого из чёрной вяземской земли по косточке за долгий, выматывающий день.

— Андреич, дождь же стеной. — Лёха, командир отряда «Застава», стоял над раскопом, накинув капюшон. — Брось, до утра полежит, никуда не денется. Восемьдесят лет лежал.

— Сейчас.

Он всегда говорил «сейчас» и никогда не уходил. Это знал весь отряд. Доктор — дотошный до занудства; если в раскопе остался хоть один невыясненный вопрос, его оттуда не вытащить ни дождём, ни матом, ни ужином.

Читать дальше →