Парень из Южного Централа

Начало книги

Снег валил сплошной стеной, и «дворники» моего «Гелендвагена» не справлялись — через пять секунд после любого взмаха щеток лобовое стекло снова залепляло белой кашей. Я, Михаил Сергеевич Соколов, сорокалетний мужик с биографией, достойной пары сезонов остросюжетного сериала, ехал в пустоту. В прямом смысле — в однокомнатную квартиру в Химках, где меня ждали только невыключенный свет в коридоре и засохший фикус по имени Федя.

В салоне пахло табаком — я всегда курил в машине, плевать на кожаную обивку. Мандарины лежали в целлофановом пакете на пассажирском сиденье. Купил на заправке «Лукойл» час назад, машинально, потому что Новый год через восемь дней, а какой русский Новый год без мандаринов? Хотя праздновать мне было решительно не с кем и негде. Разве что с Федей, но он, зараза, даже «С лёгким паром!» не скажет — листья сбросил ещё в октябре.

Магнитола играла «Кино». Я специально воткнул флешку со старыми записями, которые перегнал ещё с кассет, — «Группа крови», «Звезда по имени Солнце», «Пачка сигарет». Виктор Робертович орал про то, что «мы хотели пить, но не было воды», а я думал, что моя жизнь — это анекдот, рассказанный пьяным дембелем в курилке. Смешной, если не вдумываться.

Читать дальше →