Потерянный номер

Начало книги

Как известно, Гагарин долетался, Пушкин дописался, а кое-кто допопадался... Не будем показывать пальцем... во-первых, потому, что для этого мне бы пришлось ткнуть пальцем в собственную бочкообразную грудь, хотя я и не о себе говорю. А во-вторых, потому что пальцами я пока двигать не могу... двигательные центры отключены.

Путаница? Ха. Ещё какая. Ладно, давайте по порядку.

Я не помню своей смерти. Миша, сволочь такая, отказывается вернуть мне эти воспоминания. Может быть, просто блефует - у него собственная память со здоровенными дырами, и восстанавливается очень медленно. А поскольку у нас с ним память общая (вернее, моя память - небольшая часть его памяти), не исключено, что куски моих воспоминаний он просто пролюбил где-то в Акаше...

Опять непонятно, да? Чёрт, что же я всё время сбиваюсь? Хотя вы бы сами попробовали - мыслить логично и последовательно, имея шесть мозгов...

В общем, не помню я, как умер. Судя по всему - очень и очень неприятно. Я ведь был чертовски живучим типом, хотя сам и не знал об этом. Чтобы меня убить, понадобилось бы что-то вроде мясорубки... причём прокрутить меня через неё раза три, не меньше. Или печь крематория. Или бассейн с кислотой... Если это так, то вспоминать совсем не хочется.

Читать дальше →