Я выбираю - рискнуть

Начало книги

Июнь, пять лет назад. Новосибирск.

Лена Соколова ключом отперла дверь квартиры на Чаплыгина, 47. Часы показывали половину третьего — она вернулась на два часа раньше. Забежала в магазин, хотела сделать сюрприз, приготовить ужин, пока Андрей на встрече. В пакете аппетитно шуршала упаковка с его любимым стейком и свежий базилик.

В прихожей пахло чужими духами.

Тяжёлыми, восточными, шлейфовыми. Они врезались в привычный, уютный запах их дома — свежей выпечки, молотого кофе, терпкого аромата его одеколона. Лена замерла, прислушиваясь. Тишина. Но какая-то неправильная, напряжённая, тягучая.

Из спальни донёсся смех. Женский. Низкий, грудной, с хрипотцой — специальный смех женщин, знающих себе цену.

Ноги сами понесли её по коридору, мимо свадебных фотографий на стене. Дверь в спальню была приоткрыта. Лена заглянула.

Мир рухнул за одну секунду. Не просто разбился — взорвался миллионом осколков.

На их постели, укрытой тем самым бежевым покрывалом, которое она выбирала три долгих вечера, лежала женщина. Платиновые волосы разметались по подушке, длинные ноги ещё не успели расслабиться после близости. На полу рядом небрежно, как улики, валялись его рубашка, её кружевное бельё, его джинсы, её туфли. Ремень Андрея змеёй свернулся у ножки кровати.

Читать дальше →