Пятница, тринадцатое

Начало книги

Комтур полз по катакомбам, обдирая в кровь ладони. Он был измотан, голоден, зол.

Нестройный шаг стражников долбил мозг тупым молотом. Едва освещаемые светом факела, истлевшие черепа смеялись ему в лицо гнилозубым оскалом.

– Ты умрёшь здесь! Ты вечно будешь с нами! Они сожрут твою плоть и выпьют твой мозг!

– Это мы ещё поглядим, кто кого сожрёт!

Подгоняемый обострившимся чутьём, комтур резко обернулся, нажав на спуск. Страх парализовал стражника, он знал, что не сможет увернуться, его лицо застыло гипсовой маской за мгновение до того, как арбалетный болт пробуравил черепную коробку холопа, расплескав серые мозги по древним заплесневелым стенам. Но не успел труп солдата упасть на залитый кровью и мозгами пол, как комтур, преодолевая боль в руках, уже перезаряжал оружие. Да, бойцы были смышлёными, но они не знали подземелий так же хорошо, как знал их он и его братья.

Комтур уже несколько дней назад покинул пределы столицы, подземные ходы вели его к окрестностям порта. Разглядев в свете факела указующую печать, комтур надавил плечом на каменную плиту, открывая проход в залитый лунным светом подвал. Не мешкая ни секунды, он прошёл вперёд и затворил за собой щель, обрекая стражников на вечное скитание в проклятых катакомбах.

Читать дальше →