Клятва врача

Начало книги

– Он мертв?

Нет ничего глупее подобного вопроса от доктора с тридцатилетним стажем. Я опустился возле трупа, потрогал сонную артерию. Мертвее не бывает. Лицо глядит в обратную сторону – пока я раздумывал, идти ли за шиной, Жиган недолго думая сломал раненому налетчику – тому, мелкому – шею. Добил. Я посмотрел на руки хитрованца. Такими пальцами можно подковы гнуть, не то что позвоночник в шейном отделе сломать.

– Отошел, стало быть. Отмучился, сердешный, – вздохнул здоровяк, перекрестился. – Упокой душу раба Божьего.

Как там было у Ильфа и Петрова? Маленький человек гикается. Преставляются старушки. Которые небольшие – Богу душу отдают. Высокие, но худые мужчины вроде бы в ящик играют. Представительные купцы приказывают долго жить. А преступники? Ноги протягивают? Вот хоть убей не помню.

– Сам отошел?

Я растерялся, зачем-то полез ко второму налетчику. Огромному, бородатому. Что-то он совсем затих. Ох ты… Тоже труп. Этому проломил носовые перегородки уже я. Да так сильно, что они вошли в мозг и привели, как любят писать в полицейских протоколах, к «травмам, несовместимым с жизнью». Из носа тоже натекло.

Читать дальше →