Сказ про то, чего быть не может, да случилось

Начало книги

Тишина вокруг. На тыщи верст тишина. Только лес, да речка под боком у него. Лес вздыхает, кронами шумит, ветвями машет. Сердится. Осень пришла. Листья опадают. А ему, лесу, жалко их. Только набрали цвет. Багряные, желтые, оранжевые, яркие, красивые. Летят и летят вниз. Укрывают землю под стволами. Спать пора пришла. Зима надвигается. А лес спать не хочет, вот и капризничает.

На полянке с краешку избушка в лесу примостилась. Махонькая такая. То ли живет в ней кто, то ли так, сама по себе избушка. Не понять сразу то. Скрип, да скрип. Словно дверь у избушки скрипит. Или в избушке кто ходит, покоя ему нет? Половицы тревожит, они и скрипят.

В оконце заглянешь, там зайчики солнечные по печке, по стенкам ее беленым прыгают. Озорничают. Весело им.

А печка пыхтит, пыфает, дымок через трубу выпускает. Топится.

Поленья потрескивают. Только разгорелись. Уютно, тепло.

На полатях травки разные разложены. Сушатся. Пахнет ими. По разному пахнет. И горчит немного, и пряным веет, и сладостью. Словно горшочек с медом рядом поставили. Разные запахи. А все одно, вкусные. Травки высушатся, их в полотняные, чистые мешочки сложат, будут с ними зимой чай таежный целебный заваривать.

Читать дальше →