Свобода без корсета

Начало книги

Париж умел притворяться невинным.Особенно по утрам.Он распахивал над Сеной бледно-голубое небо, подкрашивал облака розовым, выпускал из булочных такой аромат сливочного масла, что даже самые принципиальные женщины забывали о диетах, и делал вид, будто не он вчера до полуночи гудел моторами, каблуками, смехом, вином, вспышками камер и чужими амбициями.Маргарита Лакруа этому театру не верила.Она стояла у окна своего кабинета на последнем этаже старого османовского здания на авеню Монтень, держала в руке бумажный стакан с кофе и смотрела вниз так, будто Париж был не городом, а подчинённым, который опять опоздал с отчётом.Внизу блестела после ночного дождя мостовая. По ней скользили такси, мотоциклы, чёрные автомобили с затемнёнными стёклами, велосипедисты в плащах и женщины в светлых тренчах, которые умели выглядеть так, будто дождь был не погодным явлением, а частью тщательно продуманного образа. На углу уже открылась кофейня: бариста выставил на маленький круглый столик вазочку с белыми тюльпанами, хотя ветер тут же попытался доказать, что эстетика — вещь слабая перед физикой.Маргарита сделала глоток кофе и поморщилась.— Холодный, — сказала она.Позади неё кто-то вздрогнул.— Простите, мадам Лакруа, я принесу новый.— Не надо, Поль. Если за кофе нужно бегать дважды, значит, где-то в мире уже умерла производительность.Молодой ассистент у двери застыл с планшетом в руках, как школьник перед директрисой. На нём был идеально выглаженный серый костюм, новые белые кеды и выражение лица человека, который второй месяц работал в модном доме и всё ещё надеялся выжить.Маргарита повернулась.Ей было сорок два. По паспорту. По взгляду — где-то между «я уже видела этот цирк» и «давайте быстрее, у меня нет вечности».

Читать дальше →