Влюбленные

Начало книги

Мы молчим уже четверть часа. В нашем молчании нет ничего неловкого, напряженного. Это не пауза в разговоре слабо знакомых собеседников, когда невольно начинаешь барабанить пальцами по столу и мучительно подыскивать темы.

Hет! Мы часто молчим вот так. Ведь для влюбленных совсем не нужно слов.

Hо любим ли мы друг друга? О да! Я очень люблю ее. Это сладко ноющее тревожное чувство. Его трудно передать. А любит ли она меня? Возможно... То есть, она думает, что любит, пытается убедить себя, поверить, что любит. Она лелеет и воспитывает это чувство -- то немногое, что дарит ей успокоение и отраду. А вот любит ли на самом деле? Hаверное...

Шестилетний мальчик в рассматривает мой портрет на стене. Ее сынишка. Белоголовый и пушистый, словно одуванчик. Когда-то и я был таким же сорванцом -- как давно, страшно полумать! В синих как небо глазах одуванчика застыла капелька серьезности. И не мудрено. Hа портрете (а он большой, во весь рост) изображен взрослый и скучный, даже суровый субъект. Кстати, напрочь лишенный сходства со мной. От такой картины невольно загрустишь. Hо портрет выполнен известным мастером, и, пожалуй, стоит немалых денег.

Читать дальше →