Сказки мёртвого мира. Тсс…

Начало книги

Моя бессонная ночь где-то на полпути между вчера и завтра, а сам я на каком-то пустынном тротуаре из ниоткуда в никуда. Я иду на пару с дождём: мои ботинки шаркают по растрескавшемуся дну города, а редкие капли постукивают по его ржавым крышам. Небо, вечно затянутое тучами, почему-то не рыжее, как всегда в тёмное время суток, а багровое, как кровь. Может, потому что голова у меня раскалывается сильнее, чем обычно? Надо бы проглотить пару таблеток от мигрени. Лекарства – главная ценность, которая у меня есть. Главная ценность, которая осталась в этом больном мире. Ну ещё еда. О нет, совсем не та шикарная еда, которую раньше можно было найти в уже заброшенных домах или в ещё не обжитых подвалах – деревянные консервы в жестяной корке или, скажем, обломок ископаемого хлеба, а если улыбнётся, то и целый кирпич. Теперь даже облезлую кошку не поймаешь и главное блюдо всеобщего меню – это люди. Слабые, хворые, наивные, глупые – в общем, беззащитные перед облезлыми людьми, как кошки. Конечно, ещё есть места, где можно нормально поесть – да в любой платной кормильне. Но за миску пустого борща там придётся выложить приличное состояние – таблетки или, например, сигарету. Даром что в миске помимо пустоты только борщевик и вода. Наполнить брюхо можно и без опустошения карманов – к примеру, на загородной ферме Большого Малого. Он, конечно, та ещё сволочь, со своими гладковыбритыми амбалами в чёрных беретах колесит по округе на машинах без крыш, отстреливает стариков и старух, отрубает им головы, вытряхивает мозги и забирает себе черепа. Он верит, что эти трофеи приносят удачу, ведь их бывшие обладатели дожили до преклонных лет.

Читать дальше →