Сказка о белом звере, затаившемся в рыжих кустах

Начало книги

Была тёплая осень. Октябрьский воздух свежий, но ещё ароматный и мягкий, звал, напоследок, порадоваться ласковому солнцу. Лес пестрил разноцветием. Если бы здесь, на этой тропе, оказался какой-то художник, он сразу же остановился бы, и, бросив все дела, достал свои краски с бумагой. Чтобы, хоть попытаться, передать эти невозможно прекрасные оттенки. Большие, розовые кляксы кленовых листьев подчеркивали лимонную желтизну маленьких, березовых. Резные, дубовые листочки стелились по краям, как рамки бесконечной картины. Бурые стволы деревьев, высились вдоль тропы, немного наклоняясь, словно лесные художники, размышляющие, каких же ещё чудесных цветов недостаёт этой осенней картине.

Мальчишка, лет шести, ковылял вслед за отцом по узкой кривой тропинке. Он то и дело чесал лоб под красной, вязаной шапкой и самозабвенно жевал яблоко. Небольшое, но такое вкусное, что сводило скулы. Хрустящее и сочное. Такие, можно было сорвать только осенью, с дикой, лесной яблони. Мальчишка прикрывал глаза от наслаждения. Карманы куртки топорщились, набитые яблоками. Он был в том, чудесном возрасте и состоянии души, когда умел наслаждаться любым процессом. Забыв обо всем, он слушал, как шуршат осенние листья под его ногами, брызгал яблочным соком и грел щеки на солнце.

Читать дальше →