Иномирец

Начало книги

Я стою по колено в крови, смешанной с песком, мой магический источник почти пуст, а поток вражеских солдат даже не думает заканчиваться. Болванка, прикрывающая культю правой руки стала плавиться от перегрева поступающей в нее манны, а руническая вязь на теле — разъедать мою плоть.

Боль — вот что я чувствовал последние шесть часов сражений.

«Как же до этого дошло?» — думал я, смотря на багровое солнце, что мирно закатывалось за песчанные дюны. — «Неужели вот — мой бесславный конец?»

В тот день я как обычно ехал с работы домой, по Сочинским серпантинам.

Ремни TAKATA крепко держали меня в ковше, гирлянда на торпеде показывала, что все агрегаты двигателя в норме, моргающая лампочка напоминала, что нужно бы заправиться, а заученные на сотни раз повороты мой «Ниссан» 70-го года проходил в легкую — вот после быстрого правого поворота я резко кидаю задницу в занос и пролетаю левый поворот S-образного спуска. Сколько лет я езжу по этой трассе… Знаю каждую трещину в асфальте, помню каждый поворот.

Читать дальше →