Брат, мой брат

Начало книги

Примерно на четвёртом этаже световые пятна перестали рябить у меня перед глазами, и можно было, наконец, в полной мере осмотреть подъездное пространство. Как оказалось — очень вовремя, потому что ещё несколько шагов по лестнице вверх, и я непременно вписалась бы коленкой в железный набалдашник верхней ступеньки пролёта. Зачем такое делать — класть узкий лист металла на самый сгиб — я понятия не имею. Не иначе чтоб такие как я падали и разбивали коленки. Или лбы. Кстати, в детстве со мной такое и случилось — я долго хвасталась, как трофеем, бурым шрамом, по форме напоминающим туфельку балерины из прописей. На коленке, слава богу, а не на лбу.

Я остановилась, параллельно прислушиваясь к подъездному шуму. Тихо. Значит, Витька ещё не сообразил, как открывать кодовый замок без ключа. Он вообще не очень умный. Хоть и добрый.

Я огляделась по сторонам. На лестничной клетке чисто и, если принюхаться, можно ощутить лёгкий запах бриза. Будто ты на море, а не в подъезде дома обыкновенного провинциального городка. Стены покрыты синей краской от пола до середины, а выше, до потолка, краска белая. Не знаю, для чего такое делать. Наверное, просто надо. Кстати, граффити и другой наскальной живописи здесь нет. Видимо, в установке кодового замка, с которым всё ещё возится Витька, всё же есть смысл. А до этого моя бабушка, покуда была жива, считала своим долгом воспитание подрастающего поколения и не ленилась методично проводить беседы с самим поколением, его родителями, бабками, тётками, дядьями и другими пращурами, не успевшими скрыться от всевидящего ока бабушки. И то ли у неё был педагогический талант, то ли роль играли её суровый вид и острый язык без костей, но на подъездных стенах всегда была тишь да гладь.

Читать дальше →