Клуб бывших жён. Игра на уничтожение

Начало книги

Я узнала её по губам.

Не по платью. Не по тому, как она смеялась, запрокинув голову — хотя и это тоже. По губам. Пухлым, вечно полуоткрытым, словно мир недостаточно быстро подкладывает ей очередную порцию восхищения.

Она сидела у него на коленях в «Север-2», самом модном ресторане города, где столик бронируют за три недели, а официанты кланяются так низко, что можно разглядеть проборы на гелевых головах. Её пальцы — с идеальным маникюром цвета «полуночная орхидея» — лениво накручивали край его галстука. Моего галстука. Того, что я покупала ему на третью годовщину, когда ещё верила, что мы просто устали друг от друга.

Он гладил её по спине. Рассеянно. Привычно. Как гладят кошку, которая сама пришла.

Я стояла у входа, сжимая в кармане пальто чек за «дипломатом» — кожаным портфелем, который он якобы потерял, а на самом деле забыл в моей машине. Я ехала сорок минут по ночному городу, чтобы вернуть. Идиотка. Шестилетняя идиотка, которая даже не удосужилась заглянуть во внутренний карман.

Читать дальше →