Шарль-де-Голль

Начало книги

В темной, пустой комнате воздух слегка содрогнулся. Все пространство затуманила предрассветная дымка, стелющаяся от угла до угла, проникая в бездонные расщелины деревянного пола, в забытые навек тайники на стыке стен с половицей, трещины кирпичных кладок, размокших от порывов ветра, натисков проливных дождей и метелей. Пахнуло копотью, легкий сквозняк промчался по самым низовьям и затерялся где-то в глубине, у самого его изголовья. Он лежал на полу, нервно дыша в этом замкнутом пространстве, наполненном странными ароматами затхлости и пота, отдающими сладко-соленым вкусом на языке, едва сдерживая порывы сердца выбраться из грудной клетки и ускакать от своего хозяина как можно дальше, изрыгая потоки крови, бежать! бежать, а дальше — будь что будет, пускай хоть весь мир рухнет, пусть пройдет ураган, цунами, всемирным потопом пущай погребет весь континент в бесконечные пучины морей… Дом… этот дом, эти стены, эта тюрьма скрывающегося от жизни беглеца, добровольно заточившего сюда свою сущность, этот омут останется недвижим, не шелохнувшись, проследует сквозь века и поколения безучастно бредущих мимо прохожих. Поколения скептиков, цинично сетующих на давнюю потребность сноса одичалого особнячка, в кое место, по словам оных, «собаки приходят дохнуть».

Читать дальше →