Жена фокусника

Начало книги

Я с нетерпением ждала звонка в дверь. Сказать, что я нервничала – значит, не сказать ровным счетом ничего – у меня руки тряслись. Не сильно и, наверное, это было едва заметно, потому как Сонька моей паники не замечала. Да и слава Богу. Но я-то чувствовала. Я волновалась, как первоклашка первого сентября, как девственница в первую брачную ночь, как… да хрен с ними, с метафорами. Жаль, что нельзя принять на грудь известное количество «фронтовых» – дело явно пошло бы не по плану, но зато гораздо легче. Я снова кинула быстрый взгляд на дочь – она, не замечая моей безмолвной истерики, безжалостно уничтожала мармеладных медведей одного за другим и смотрела, как по экрану бегают какие-то дикие существа, отдаленно напоминающие внебрачных детей табуретки и макаки. Такими мультяшные герои могли бы быть, если бы мультфильмы сочинял человек с нездоровой психикой в период обострения, под LCD или еще какой-нибудь, разгоняющей мозги, чепухой. Я уже давно перестала обращать внимание на то, что смотрит моя дочь. Жуть – до костей пробирает. Я лишь периодически сверяю её поведение, расстановку приоритетов и мысли на соответствие уголовному кодексу. Пока все в пределах нормы.

Читать дальше →