Кисть Аида

Начало книги

Дождь барабанил по жестяному отливу за окном мастерской так, словно кто-то пытался выбить дверь. Я невидяще смотрела на банковское уведомление на экране телефона. Минус сорок тысяч. Просрочка по кредиту за оборудование. Еще немного, и коллекторы начнут названивать маме. А маме сейчас меньше всего нужен стресс — после химиотерапии она едва начала вставать с постели.

Отчаяние липкой паутиной опутывало горло. Я сжала кружку с остывшим чаем так, что побелели костяшки. Руки. Мои руки, способные создавать красоту на коже, сейчас дрожали от бессилия. Заказов не было уже месяц. Люди экономят на искусстве. На мне.

Звонок в дверь резанул по нервам.

Я открыла. На пороге стоял мужчина. Не коллектор. Коллекторы не носят пальто из чистой шерсти и не пахнут так, будто купаются в деньгах и чужом страхе. Лет сорок пять, сухое породистое лицо, седые виски, взгляд как прицел.

— Вера? — голос сухой, без интонаций.

Читать дальше →