Бумажный самолёт

Начало книги

Я лечу над городом один. Совсем недавно чья-то рука отпустила меня в вольное плаванье по этим небесным волнам, и вот теперь я качаюсь, медленно маневрируя между проводами, проникая всё глубже в городской шум, тихо и печально. Никто не видит моего пути, никто не слышит моего полёта, но я продолжаю лететь, и это — самое главное.

Сейчас я пролетаю над крышей одной пятиэтажки. Какие-то дворовые умельцы раскрасили её, обложили бортики красным кирпичом, покрасили черепицу, а небольшую будочку, через которую обычно с чердака выходят наверх люди, выкрасили в зелёный. Благодаря красивым резным деревянным створкам и маленьким ярким фонарикам, сделанным по бокам будки, она стала похожа на настоящий домик, такой маленький, уютный и теплый, куда сразу хочется зайти. Я бы тоже с радостью, когда-нибудь заглянул в гости к тому, кто там живёт, но не сейчас.

Сейчас меня подхватывает ветер и несёт, я не знаю куда и где окажусь через пару минут. Я прошу его не быть таким жестоким и грубым, но он не слышит, он никогда не слушает то, что ему говорят и только воет долго и протяжно, как будто пытаясь показать, насколько ему тяжело быть собой. Он дует — я лечу. И надо бы сказать ему: «Спасибо!». Подо мной проносится река грязная, тёмная, глубокая. Она выглядит такой старой, тихой и бездонной, что хочется плакать, но я не умею. И в тоже время, утопающая в этой печали, река дарит какое-то необыкновенное, очень томное и печальное успокоение тем, кто невольно засматривается на неё, спешно проходя мимо.

Читать дальше →