Белая Сова

Начало книги

Из души твой образ выбиваю.

Третий раз — всегда роковой.

Ты сильный, ты волевой,

ты не лучший, но ты родной

Ты проник мне в сердце, под кожу

Ты вирус, ты волю мне стреножил.

Не хотел того, и даже не заметил.

Да, мы друзья. Свою любовь уже ты встретил.

В тот день, когда хотела всё сказать

Но фразы две обрезали порыв.

Я не сказала, пыл мой поутих.

Я не сказала — ты же теперь их…

Потерян для меня, и не вообще, а навсегда.

А я, как дура, сдерживаю слёзы, понимаю…

и всё же…

Рисую дома сов — твой несомненный знак.

И слышу в гомоне коротких фраз

случайный отголосок твоих слов.

И вспоминаю выраженье глаз.

На вещи посмотрю — воспоминанья хлынут -

вот это ты любил, вот здесь ты, развалившись, ухмылялся…

Уж в пору по квартире

с закрытыми разгуливать глазами.

Эх, плохо же дружу я с этими мозгами!

Признаться или нет?

Сорваться ль с губ словам,

что повторяю часто я ему во сне?

Что улыбаюсь я его образу, а не весне,

Что полежать охота на его плече.

Читать дальше →