L’homme à l’envers

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Le mardi, il y eut quatre brebis égorgées à Ventebrune, dans les Alpes. Et le jeudi, neuf à Pierrefort. «Les loups, dit un vieux. Ils descendent sur nous.»

L'autre vida son verre, leva la main. «Un loup, Pierrot, un loup. Une bête comme t'en as jamais vu. Qui descend sur nous.»

Il y avait deux types, allongés dans les broussailles.

– Tu te figures pas que tu vas m'apprendre mon boulot? chuchota le premier type.

– Je me figure rien, répondit son compagnon, un grand gars aux cheveux longs et blonds, qui s'appelait Lawrence.

Immobiles et jumelles au poing, les deux hommes observaient un couple de loups. Il était dix heures du matin, le soleil leur cuisait les reins.

– Ce loup, c'est Marcus, reprit Lawrence. Il est revenu.

L'autre secoua la tête. C'était un homme du pays, petit, brun, un peu buté. Il veillait sur les loups du Mercantour depuis six années. II s'appelait Jean.

– C'est Sibellius, murmura-t-il.

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