Ухожу к бывшей жене

Начало книги

Говорят, женщине столько лет, на сколько она себя чувствует.

Я в день своего сорокалетия чувствовала себя:

— на девяносто — когда наклонялась за упавшей салфеткой;

— на двадцать семь — когда смотрела на новое платье и думала, что в нём у меня ещё очень даже есть шансы на личное счастье;

— и на все сто пятьдесят — когда понимала, что к шести вечера у меня дома соберутся родственники, друзья, дети, бывшая свекровь моей подруги, зачем-то приглашённая мамой, и человек, ради которого я, дура взрослая, до сих пор иногда крашу губы не просто бальзамом, а чем-то посерьёзнее.

Юбилей. Слово-то какое неприятное. Будто не праздник у тебя, а торжественная регистрация вступления в возраст, когда уже начинают дарить не духи и бельё, а ортопедические подушки, сертификаты на массаж спины и фразы вроде:

— Сорок — это новые тридцать.

Конечно. А геморрой, видимо, новый пирсинг.

Я с самого утра бегала по квартире, как женщина, которую забыли предупредить, что она именинница, а не персонал обслуживающего ресторана.

Читать дальше →