Развод. Формула катастрофы

Начало книги

Никогда бы не поверила, что я буду стоять в прихожей своей трехэтажной квартиры с видом на Москву-реку и орать на собственного мужа так, что начнет першить в горле. Скажи мне кто о таком, рассмеялась бы. Или заплакала. Скорее, заплакала бы, потому что год назад я еще умела плакать тихо, в подушку, чтобы дети не слышали.

— Если ты сейчас выйдешь из этой двери, обратно не пущу! — мой голос сорвался на тот самый противный петушиный фальцет, который я ненавижу в истеричных героинях бразильских сериалов. Но ситуация, черт возьми, располагала к мелодраме.

Муж — мой красавец-муж с идеальной улыбкой стоматолога-миллионера (хотя стоматологом он не был, был ресторатором, но улыбка стоила состояния) — уже стоял в прихожей. Он был невероятно хорош в этот момент. Весь из себя: темно-синий костюм от Brioni, который сидел на его широких плечах так, будто родился там, часы Patek Philippe, поблескивающие в свете люстры, и этот его фирменный взгляд «я-царь-и-бог-остальное-мелочи». В руке ключи от «Порше», в глазах — бесконечная усталость от моей, как он выражался, «театральности».

Читать дальше →