Измена. Шипы

Начало книги

Иногда мне кажется, что предательство пахнет не чужими духами и не смятой гостиничной простыней.

Оно пахнет сырой землёй.

Чёрной, жирной, липнущей к ладоням землёй, которую ты разминаешь пальцами, как тесто для новой жизни. Пахнет раздавленным стеблем, зелёной горечью, водой из шланга, от которой на ступнях остаются мокрые полукружья. Пахнет домом, который ты выбрала сердцем, а потом отмывала коленями, спиной, сорванными ногтями — будто счастье можно не дождаться, а выскрести из старых половиц.

Я тогда думала, что мы сажаем будущее.

А оказалось — я своими руками закапывала прошлое.

Дом мы купили в конце апреля. Старый, упрямый, с покосившейся верандой и яблоней, которая одной половиной цвела, а второй словно давно умерла и просто не хотела никому в этом признаваться. Я полюбила его сразу — за скрипучие ступени, за высокий чердак с запахом пыли и сухих трав, за широкую кухню, где можно было поставить большой стол и собирать всех вместе. Мне хотелось, чтобы в этом доме всё наконец стало правильно. Чтобы было не тесно. Не на бегу. Не как в квартире, где мы годами жили друг у друга на головах, складывая жизнь стопками, как зимние свитера на верхнюю полку.

Читать дальше →