Бомбочка-Незабудка

Начало книги

Мой кулак ударил по двери достаточно сильно, чтобы шум раздался над потоком тропического шторма, который обрушился на мою голову, приклеив мои темные волосы к коже головы и сделав прозрачной мою белую рубашку.

Бермуды. Кто, черт возьми, додумался приехать в это чертово место в разгар сезона ураганов? Наверное, русские — они всегда придумывали пиздец какие тупые идеи. Как в тот раз, когда я слышал, что один из них пытался угнать самолет, в котором не было топлива. Если подумать, может, это были мексиканцы...

Кто бы это ни был, они, вероятно, ответственны за то, что мы терпим эту нелепую неудачу с погодой. Дайте мне старый добрый британский дождь в любой день недели. Там, откуда я родом, гроза может намочить вас до нитки и оставить дрожащим, но она не будет пытаться трахнуть вас в задницу так, как пытался этот мудак.

Моя челюсть дергалась, пока я оставался ждать под дождем, пальцы сгибались от жажды насилия, которая должна была быть утолена, прежде чем я отправлюсь на какую-нибудь чертову встречу. Если бы это зависело от меня, я бы все равно ушел, потому что наш дорогой старый папа покинул этот мир в начале недели. Но, конечно, старый ублюдок успел прохрипеть предсмертное желание на ухо нашей маме, пока его сердце отбивало последние удары, и он рухнул на пол в сортире. Да. Точно, наш отец, Тревор Батчер, самый страшный человек на всех улицах Лондона и всеобщий тиран, был убит плохим холестерином и тахикардией, когда срал.

Читать дальше →