Последний мужчина

Начало книги

М‑1 сидел в своей стеклянной демонстрационной клетке и ненавидел всё вокруг. Он ненавидел этот бесконечный, знойный день. Ненавидел запыленный музей, в котором провел всю свою жизнь. Ненавидел поникшие деревья парка, раскинувшегося во все стороны – их кроны, увядшие и безжизненные к середине лета, то скрывали, то вновь обнажали гигантские сооружения мегаполиса, задыхавшегося вместе с ними.

Но больше всего он ненавидел самого себя. Почему он не родился женщиной? Он с завистью смотрел на толпу узкобедрых, плоскогрудых работниц, толпившихся вокруг клетки и пялившихся на него с тупым любопытством, застывшим на бездушных лицах. У женщин хотя бы была цель в жизни, размышлял он. Они могли работать – до предела напрягать мускулы и разум, вечно выполняя задания, которые высасывали из них все силы, так что к ночи они проваливались в забытье, прерываемое лишь новым ударом рабочего гонга.

А он – последний мужчина – не имел и этого. Всё, что от него требовалось, – по выходным показываться в своей клетке, удовлетворяя любопытство работниц: каким был мужчина в те тёмные века, когда человеческий род ещё был двуполым. В остальное время он был предоставлен самому себе.

Читать дальше →