Мост

Начало книги

Берцы сорок третьего размера не вмещались на узкой кромке моста. Это он проверял уже в третий раз. Вздохнув, Алекс глянул вниз, где ноги тонули в густом предрассветном тумане.

Сейчас нельзя. Надо подождать. … А может назад? … Если в третий раз не выйдет, значит не судьба… А что тогда судьба?

И он снова увидел судьбу — в тумане полыхнули глаза. Не глаза — глазищи. Мстительные, ненавидящие, злые. Жившие лишь в его воспалённом мозгу.

Но теперь он их не боялся. Потому что знал — сегодня получится. Сегодня будет легко.

Унылый рассвет последней апрельской субботы. Холод чугунной ограды за спиной. Шестая бессонная ночь принесла неслыханное блаженство. И понимание правоты. Он сам, и этот мост, и ледяная вода под ним, всё было исполнено правотой.

Воспалённые щёки лизнул ветерок. Серое марево тронулось, порвалось, рассыпалось, и сквозь ожившие клочья проступали гранитные набережные, спящие черепашки-машины, сумрачная невская гладь с белёсыми корабликами-льдинками. И небо. Не голубое и не серое, а с грязными лентами облаков. Самое то. Лучше и не придумать.

Читать дальше →