Высшая школа для темных магистров

Начало книги

— Эт-то что? — наместник Северной Пустоши брезгливо покосился на груду измазанного тряпья, валяющегося посреди портальной комнаты. — Мусор можно было бы и на свалку выкинуть.

— Это — не «что», это — «кто», — меланхолично заметил охотник, незаметно отодвигаясь от еле слышно застонавшего тела, туго спелёнутого в кокон. — Только разматывайте её сами, милорд. А то она кусается. И больно! Вот! — и наместнику была продемонстрирована большущая такая, загрубевшая ладонь, прокушенная в основании большого пальцы чьими-то донельзя острыми зубками. — А за травмы вы, господин, не платите ни медяшки. Так что забирайте, расписываться не надо. Ибо негде.

— И на кой грых она мне сдалась!? — седые волосы на висках ошарашенного таким подарком мужчины ощутимо натопорщились, выдавая крайнюю степень возмущения. Он еще раз с долей гадливости осмотрел трепыхающийся и постанывающий скруток на полу. — Если это точно «она». Ты что за нечисть ко мне притащил, еще раз спрашиваю?

Читать дальше →