Путник

Начало книги

С предвкушением я мчался по дремучему лесу. Рюкзак болтался за спиной, ружьё отбило весь бок, а ветки хлестали по лицу.

В руках шипел недовольный ёж, подпрыгивал дозиметр в кармане. Мы спешили к таинственной аномалии, обнаруженной вчера.

Но сначала — давайте расскажу, как всё случилось.

Звали меня — Смирнов Игорь Николаевич. Простой парень из России.

Прогуливаясь вечером по Благовещенской улице города Вологды — неожиданно наткнулся на трёх мутных личностей с такой же упоротой грязной девкой. Вразвалочку подошли ко мне от рощицы у памятника интернационалистам и остановились.

Три бухих придурка решили покрасоваться перед подругой.

— Эй! Чё тут ходишь, а? — тупо промычал мелкий с надвинутой на лоб кепкой, цыкая дырой в зубе. Говорить с такими идиотами смысла нет.

— Да пошёл ты! — прошипел я сквозь зубы, ударив его в грудь ногой и отбежал подальше.

— Ой мля! — заныл тот. Бухарики кинулись его поднимать, девка завизжала и все бросились за мной.

Читать дальше →