Сквозняк через замочную скважину

Начало книги

Кое-что из моей головы. Чуть-чуть белиберды. Немного чуши, столько же и чепухи. Ни грамма здесь абстракции, лишь соль – соленого глоточек моря слез в наперстке крошечном. Она сидит и плачет, вот глупая… а я вокруг нее все вьюсь с наперстком. Наполняю его и снова пью. Соль.

Соль убивает почву. Я слышал от одного бездельника. Или от двух. Где два бездельника, там три. Я счет люблю. И в маленьком портфеле с собой его ношу. Туда-сюда. Домой, из дома. Бездельники, как корнеплоды, нет, как овощи. Сидят по кадкам с умным видом, читают газетенки.

А я полью их из наперстка, чтоб отсырели все их корни. Чтоб почва стала непригодной для газетенок чтения и умных видов. Черт!

Нельзя подглядывать, иначе в глаз соринка попадет. Острее острого. Острее острого. Острее острого! Да хватит здесь острить, перчить, солить, и так невнятный вкус.

Проклятый овощ с умным видом! В горшке стоит. На окне. Моем? Нет, не моем. Ее. Кого? Ну, ее же. Той с землетрясеньем, потрясеньем, сотрясеньем. Ну, той. Ты что, забыл?

Читать дальше →