Остров без Сокровищ

Начало книги

Читать в зрелом возрасте книги, любимые в детстве и юности, — занятие неблагодарное. Можно весьма и весьма разочароваться: тот же текст, те же иллюстрации и обложка та же, разве что бумага чуть-чуть пожелтела… И всё не так. Исчезло чудо, превращавшее бумагу и типографскую краску в манящий увлекательный мир, заставлявшее торопливо перелистывать страницу за страницей…

Оно, чудо, ещё здесь. Но уже не для нас. Древний грек по имени Гераклит изрёк: в одну реку дважды не войти, — и в течение тысячелетий фразу толкуют в том смысле, что меняются реки… А реки те же — те же берега, та же вода (Гераклиту простительно, он ничего не знал о круговороте воды в природе).

Реки те же. Меняются люди. И книги те же — все перемены произошли с читателем. А если он, бедолага, в ходе перемен умудрился и сам стать писателем, — вообще беда. Намётанным писательским взглядом ещё легче увидеть в любимой книжке, представлявшейся в детстве шедевром, много нового и неприятного: стиль тяжеловесный; сюжет толком не проработан и зияют в нём логические провалы с каньон Рио-Гранде размером; экспозиция безбожно затянута, а финал небрежно скомкан; персонажи постоянно выпадают из образов — произносят слова и совершают поступки, которые ну никак не могут произнести и совершить; и рояли, рояли, рояли по кустам — больше, чем на рояльной фабрике.

Читать дальше →