Не твоя игрушка

Начало книги

Полгода.

Шесть месяцев, две недели и три дня. Ровно столько прошло с той ночи, когда она ушла. Я не считал. Врал себе, что не считал. Но цифры сами впечатывались в мозг каждый раз, когда я просыпался в пустой постели и смотрел на соседнюю подушку. На ней до сих пор иногда мерещился запах её шампуня. Или это я сходил с ума.

Пентхаус стал другим. Раньше он был моей крепостью. Местом, где я мог дышать, трахать, пить, жить так, как хочу. Теперь он был мавзолеем. Каждая комната напоминала о ней. Кухня — где она заваривала чай. Гостиная — где она сидела с книгой. Спальня — где я трахал её в последний раз, жёстко и без нежности, вымещая злость за четыре месяца лжи.

Я не искал её.

Первые недели после её исчезновения я звонил. Много. Слишком много. Её телефон был отключён. Маринка послала меня матом и сказала, что Ася уехала к матери. Адреса не дала. Я мог бы найти — связи, деньги, возможности. Но что я сказал бы ей? «Вернись, я был идиотом»? «Прости, что трахал другую за стеной, пока ты слышала»? «Я люблю тебя, но не могу простить»?

Читать дальше →