Любовь(ница)

Начало книги

Я умираю, не болев, мру от существования слишком ледяного, чтобы в таком дерзать. Пялюсь в окно на яркий и ужасный день, что крутит мне нутро. Неужто больше никому не так? Я и взаправду спятил?

— Чарльз Буковски «Из блокнота в винных пятнах»

Если меня спросят, куда приводят мечты, им не понравится мой ответ. Я не образец для подражания, хотя когда-то точно была. Ну, или мне так казалось? Хотелось думать, что я лучше, чем я есть? Сложно думать иначе. В башке срабатывает диссонанс, понятия сходятся и расходятся. Появляется нестерпимый зуд под кожей, от которого не спасет ни одна мазь или таблеточка Супрастина. Когда ты понимаешь, что ты не так уж и благочестива, раз… ну, все так сложилось.

Нет, я когда-то действительно была хорошей. Примерно в семнадцать лет, когда окончила школу с золотой медалькой в своем городе N, которого даже на карте-то не видно. Я хорошо помню, как стояла напротив мамы и улыбалась ей открыто и светло, а она поправляла мои косички и говорила:

Читать дальше →