Дым

Начало книги

Мистер сидящий напротив совсем не походил на мачо, джентельмэна или кого-то такого, скорее он был... бесцветным, то есть совсем не отличался от остальных. Странно прозвучит, но таким мистером может быть кто угодно, стоит только дать волю воображению. Признаться, я до сих пор не уверенна, что он был не плодом моего воображения...

Но тогда по дороге из Риги в Париж... когда мое внутреннее Я билось над Гамлетовским вопросом "быть или не быть" тогда и еще несколько долгих лет после... он козался мне более чем реальным, а в какие-то моменты более настоящим , чем все реальное вокруг.

Итак, мистер сидящий напротив в моем купе был в черном фрэнче, и штанах от, видимо очень старого, поношеного фрака...(в тот момент, будучи всецело поглащена своей депрессией, я ни капельки не отметила, насколько это странно), своими глубокими карими глазами мистер "пожирал" голые деревья, вялую траву, набухшие тучи, тяжелое водяные капли тарахтящие по крыше поезда... и весь серый пейзаж за мутным стеклом окна. Я же... кажется, пыталась, или, вернее делала вид, что погружена в книгу, название которой, увы, стерто впеменем, с моей памяти...Однако, я так мысленно погрузилась в свою печаль, о разрушеном в Риге доме... о своих потерях ... о своей ...раненной войной жизни, что мало что было мной подмечено в тот день, и появление с моей стороны стола стакана с чаем, было призрачным, и совсем почему-то не удивило, не напугало... и тут мистер напротив начал звенеть ложкой по бокам стакана, помешивая чай, этот звон, казалось, был громче стука самого поезда, и как-то неприятно, и даже больно посчикотал уши... Но я молчала, отвела взгляд в окно и методично притянула к себе чашку. Мистер отхлебнул чаю, (и этот звук показался мне не более приятным)

Читать дальше →