На спор

Начало книги

Мы ехали уже минут десять, и все это время таксист молчал.

Десять минут назад я запрыгнул в его такси, утонул в промятом кресле, чувствуя, как водка магическим образом выветривается из моей головы с каждой секундой. Хлопок двери («Не хлопайте сильно».) — и хихиканье моих друзей отрезало, как и уличную стужу. Я остался с таксистом наедине.

— Камсэмольская, дэсять? — спросил он.

— Мг-м.

Такси тронулось.

И тут страх холодными мокрыми руками потянул меня за затылок. Я резко обернулся: Витек, держась за живот, согнулся пополам, Шкет схватился за его плечо с гротескно распахнутым ртом. Костян замер позади них, сигарета роняла пепел на асфальт, пока он пытался вытереть текущие от смеха слезы.

Такси нырнуло, и они пропали из виду.

Я теребил лямки своего рюкзака, лежащего на коленях. Тот был почти пустой, и я обругал себя за то, что не взял с собой ту початую бутылку. Лучше б накачался водкой так, чтобы отрубиться прямо здесь. Чтобы сам факт мертвого сна снял с меня всю ответственность. Таксист — большой кавказский медведь с обросшим шерстью лицом — покосился на меня в зеркало заднего вида.

Читать дальше →