Красные облака

Начало книги

Я люблю писать письма. Некоторые не любят, а я люблю. Потому что поговорить с другом всегда интересно.

Мальчишкой во время войны я писал всем-всем-всем. Папе на фронт, бабушке на Урал, Косте Стальбауму в Арысь. Косте даже чаще, чем папе. Потому что он сам писал мне каждую неделю и всё спрашивал, спрашивал… Как мы тут воюем? Где ребята? Учимся ли в школе?…

А если получаешь письмо – надо на него отвечать. Я отвечал. И даже когда от Кости долго ничего не приходило, писал сам. Наверное, привык уже.

И знаете, что самое интересное: Костя сохранил все мои письма!

Встретились мы с ним только через шестнадцать лет. Он приехал в Ленинград. Весёлый, шумный! Ввалился в комнату и хлопнул передо мной на стол старый потрёпанный школьный портфель.

– Держи! – сказал он.- Дарю.

– Что это? удивился я.

– Твои письма. Все до единого.

Я открыл чуть поржавевший замок, и на стол посыпались треугольнички, треугольнички, треугольнички… С круглыми штампами почты, с печатями "Просмотрено военной цензурой", с грозными буквами "Доплатить"… Ай-я-яй! Я иногда посылал письма без марок! Бедный Костя!

Читать дальше →