Цветы запоздалые

Начало книги

Я пытаюсь заняться бонсай.

Может быть, и сумею, не знаю.

Только мне удивительно это:

На окне кедр сибирский, как летом.

Как ребенок, он мал и забавен,

В чем-то лесу дремучему равен.

Успокоит меня и поддержит

В январе нежной зеленью свежей.

За окошком бушует пурга,

Спит до мая замерзший осинник,

У меня на окошке тайга

И фиалки цветок бело-синий.

Моя малая роща святая,

Ты одна у меня дорогая.

Ту, что раньше была мне всех ближе,

Больше я никогда не увижу.

2011

Я снова проехал дорогой,

Открытой ветрам, полевой.

Крутили педаль мои ноги,

Рулем управлял я рукой.

Но не было в сердце отрады,

Цветы не кивали мне вслед.

Кричали мне птицы: «Не надо,

Тебе не уехать от бед!»

От мусора гибнет Россия.

Не знают поля добрых рук.

Траву здесь давно не косили,

Помойки и свалки вокруг.

Где прежние грабли и вилы?

Крестьянской не встретишь избы.

Коттеджи, фазенды и виллы

Кругом проросли, как грибы.

В лесах ни груздей, ни малины.

Природа заплакала вдруг.

Читать дальше →