Accidente

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Andrew Patterson Clarke había cumplido siete años el martes anterior.

Mientras iban en el coche, relajándose tras el partido, se percibía con toda intensidad los lazos que les unían.

Page Clarke era una buena madre, una esposa leal y la clase de amiga que todo el mundo ansía tener.

Se preocupaba por los demás, prodigaba cariño, se entregaba con ahínco en cualquier menester, ayudaba a las personas que significaban algo para ella y poseía una vena artística que causaba asombro entre sus amistades, además de ser una mujer muy bella y una compañía muy divertida.

– Hoy has jugado de maravilla -elogió a su hijo con una sonrisa, soltando brevemente una mano del volante para enmarañarle el cabello revuelto.

Andrew tenía una mata de pelo de color pajizo idéntico al de ella, sus mismos ojos azules y grandes, la tez también de tonos cremosos, salvo que la del niño estaba trufada de pecas-.

Me ha dejado impresionada aquella pelota que has atrapado en el outfield.

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