Кофейня для графа-отшельника

Начало книги

Последнее, что я помнила, — это слепящий свет фар. Он вырвался из стены дождя, не оставляя ни единого шанса… Я помню визг тормозов, ставший саундтреком к последним секундам моей привычной жизни. Потом — резкий удар, скрежет металла и темнота. Не та мягкая, обволакивающая темнота сна, а жесткая, оглушающая, выбивающая воздух из легких.

И вот теперь…

Первым пришел запах. Густой, влажный, землистый. Запах мокрой листвы, прелой коры и грибов. Никакой больничной стерильности, ни резкого запаха антисептиков. Я с трудом разлепила веки. Вместо белого потолка палаты надо мной нависали темные, тяжелые ветви, с которых медленно срывались крупные холодные капли. Одна из них упала мне прямо на щеку, заставив вздрогнуть и окончательно прийти в себя.

Я лежала на чем-то мягком и сыром. Мох. Густой, упругий ковер из мха, покрывавший землю вокруг. Я села, с трудом сгибая затекшие конечности. Голова гудела тупой, ноющей болью, но в остальном… я была цела. Ни переломов, ни крови. Только порванные на коленке джинсы и огромный синяк, который наверняка уже расцветал на бедре. Чудеса, да и только.

Читать дальше →