Un procès pour les étoiles

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Le lieutenant de vaisseau passe sa tête rasée à l’intérieur du carré du porte-avions :

— Il y en a encore pour deux bonnes heures, messieurs. Je vous conseille de dormir un peu.

Frank Nobilio (pas très grand, la cinquantaine poivre et sel) occupe une chaise en métal et vinyle. Il est vêtu d’un complet marine, d’une chemise bleu pâle et sa cravate dénouée flotte autour de son cou.

— Du neuf ? demande-t-il.

— Comme prévu, nous allons nous faire coiffer sur le poteau par un sous-marin russe. Et un paquebot brésilien a changé de cap afin d’aller jeter un coup d’œil.

— Un paquebot ! s’exclame Frank, exaspéré, en levant les bras au ciel.

Il se tourne vers Clete, vautré sur une chaise pareille à la sienne, qui étale ses immenses panards chaussés de tennis sur la table devant lui. Clete hausse les épaules, un large sourire aux lèvres.

— Plus on est de fous et plus on rit, pas vrai ? dit-il avec cet accent du Tennessee qui fait la joie des imitateurs.

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