Из сборника «Последние стихи»

Начало книги

Как скучный сон, мы забыты Богом...

Забыты или прокляты — неизвестно.

Я тебя увидал в вечереющем парке.

Ты скользнула по мне темным золотом глаз.

Ночи были темны, дни осенни и ярки.

Помню встречи, слова... Каждый день,

                              каждый час.

И тебя полюбил я на долгую муку,

Был навеки ужален печалью твоей.

Но зачем вспоминать? Вечер темен. Дай руку,

И безмолвно дойдем до заветных дверей.

Ты была девочкой беленькой и маленькой,

С ножками, как папиросы.

Вплетала бантик то голубой, то аленький

В свои золотые косы.

Жила в городе все свои первые годы:

Камень и пыль, камень и грязь.

Знала одну ю всех сказок родной природы:

На стекле морозную вязь.

Слушала, как мать возилась с больным братишкой,

Как, ворча, бранился отец.

Ждала, пустят ли в библиотеку за книжкой:

Такой интересный конец!

По вечерам твердила длинный символ веры

И никак не могла понять,

Зачем купец спутал все товары и меры,

И надо его проверять.

Читать дальше →