Франт 4

Начало книги

— Откройте, Мистер Со́улман! Умоляю, скорее! Они близко! Соурэману-сан, вата... — и еще «пулеметная очередь» на то ли Японском, то ли Гоблинском, трудно разобрать, воспоследовавшая за вполне понятными мне первыми словами, раздававшимися из-за двери под грохот ударов кулаками, а то и ногами.

Надо же, Английский! Это что ж получается, я на Земле? И что там за девчонка ко мне ломится?

Было то, что успел я подумать, прежде чем ловко вскочил с несвежей, продавленной и скрипучей кровати всеми своими килограммами так ста пятьюдесятью, как минимум. На этот раз честными килограммами, а не как у поджарого Герда, и в данный момент олицетворенными обильными наплывами жира на невысоком пожилом теле, отталкивающе упрятанными под растянутую, заношенную и даже дырявую майку с неприглядно линялыми семейками. Всё это безобразие мало того что дурно пахло, так еще и изрядно заляпано. И, похоже, не только едой. Мда.

Читать дальше →