Пышка на пасеке

Начало книги

Бреду по просёлочной дороге. Тяжёлая сумка хлопает по бедру, пока я медленно закипаю. Градины пота стекают вдоль виска, да что там градины? Я мокрая как мышь. Солнце палит нещадно и кажется, что просто сойду с ума от жары.

Мало того, что автобус «закипел» и водитель выгнал всех остаток пути идти ножками, так я ещё и шлёпки порвала, поскользнувшись по дороге. Теперь прихрамываю! Жалко, я любила эти шлёпки.

— О, Катюш! Приехала, да? — окрикивает меня проходящая мимо женщина и машет рукой, — Так жаль баб Веру. Это сколько уже? Год есть?

Оборачиваюсь на продавщицу из магазина, что живёт здесь на дачах постоянно, и киваю сразу на два вопроса. Да, я приехала. И да, с момента как не стало моей бабушки, уже прошёл год.

Назойливой собеседнице мало, она перебегает через дорогу ко мне поближе и продолжает допрос:

— А ты что? Говорят, развелась? У нас жить будешь?

Очень пытаюсь сделать приятное лицо, и не откусить кусок от этой настырной.

Читать дальше →