Игры Ариев. Книга седьмая

Начало книги

Зима, наконец, закончилась. Солнце появлялось на небе все чаще, пробиваясь сквозь рваные клочья облаков робкими, еще холодными лучами, которые не столько грели, сколько дразнили обещанием тепла. Снег на крышах Кремля потемнел и осел, превратившись из белоснежного покрывала в грязно-серую кашу, сочившуюся влагой. С карнизов свисали сосульки — длинные, прозрачные, похожие на хрустальные кинжалы, и капель стучала по каменным подоконникам с монотонным упорством древнего палача.

Откинувшись на спинку кресла, я смотрел в окно своего кабинета и тосковал о свободе. Каменный подоконник был широким — на него можно было усесться, подтянув колени к груди, что я иногда и делал, когда никто не видел Апостольного князя Псковского за «работой».

Мой просторный кабинет, обставленный массивной дубовой мебелью, с портретами предшественников на стенах казался мне склепом. Красивым, просторным, отделанным дорогим деревом и позолотой, но склепом. Местом, куда приходят, чтобы медленно умереть от скуки, погребенным под грудой документов, отчетов, прошений и докладных записок.

Читать дальше →