Запахи и отвары. Дом на Медовой улице

Начало книги

Просыпаюсь на чём-то холодном. Щека ноет от прикосновения к шершавой поверхности — то ли камень, то ли обветренный мрамор, с крупинками пыли, прилипшими к коже. Мысль вспыхивает внезапно, почти глупо: «Зачем я легла на пол?»Медленно открываю глаза. Подо мной оказывается мраморная ступень — белая, с тонкими золотистыми прожилками и вкраплениями слюды, будто кто-то обсыпал её сахарной пудрой из бабушкиного флакона. Внизу, на границе с дикой травой, растёт тонкая полоска мха — плотного, пушистого, влажного и такой насыщенно-зелёной, что от цвета щурятся глаза.Я сажусь и осматриваюсь. Лестница, если это действительно лестница, состоит всего из трёх ступеней и обрывается прямо в воздухе, не ведя ни вверх, ни вниз. Вокруг — лес или что-то похожее: высокие хвойные деревья, дикая трава, редкий солнечный свет в просветах между ветвями. За спиной струится синяя дымка, тонкая, почти невидимая, с лёгким озоновым запахом, колким и холодным, как приближение грозы. Воздух в ней режет ноздри — будто в помещении распылили медицинский спирт.Где я? Это не парк, не сквер, не окраина города, не знакомый мне загородный посёлок. Я не узнаю ни одного ориентира, ни одного звука, ни одного запаха — и именно это пугает.В памяти всплывают воспоминания, беспорядочные и обрывочные: моя мастерская на Крестовском острове, стеклянный кубок, вспыхнувшее зелёное пламя, горький запах бензоина, неестественный жар, резкий толчок в грудную клетку — такой силы, будто меня вырвали изнутри и швырнули в неведомое.Затылок пульсирует, под пальцами горячая кожа, волосы спутаны. Я сжимаю кулаки, с трудом фокусирую взгляд и пытаюсь нащупать хоть какую-то логику. Ничего. Только ступень, мох, лес и пустота.Я дышу. Медленно, глубоко.

Читать дальше →