Monsieur Artaud

Начало книги

Пасмурной холодной ночью, когда всевидящие глазки звезд были занавешены тучами, я встретил ЕГО.

Совершенно случайно.

Без намерения.

Среди слишком большого сосредоточения уже опостылевшей женской плоти, их заплаканных очей, вытянутых лиц и несчастно свисающих, как у тряпичных кукол, рук этот непримечательно-примечательный поборник «высоких» нравов, навеянных ему, вероятно, серыми фильмами и пустоголовыми сериалами, выглядел крайне неприступно и привлекательно. Эта особая привлекательность в структурированности и механистичности действий, выполняемых объектом, как будто пытающимся мимикрировать под окружение, чтобы его просто никто не трогал. И сегодня этот человек превратился в уличный фонарь. От него исходила аура холодного, отпечатывающегося ожогом роговицы, жутковатого и слегка ненастоящего желания убежать. Он стоял неподвижно, руки скрещены на груди, ему хочется просто запереться от пронизывающей прохлады темно-серого неба. Не выражающий ничего мутный взгляд, направленный в глубины сотканного из электрических импульсов, проходящих через нервные провода, разума, который сейчас спокойно ковырял в бескрайних кристальных полях простейшие, уже заранее кем-то придуманные мысли, отсвечивал в сторону разрывающих интимность момента фар приближающегося автобуса. Одежда серо-черная, как замасленные стальные шестерни; начищенные до блеска ботинки; кепка с козырьком, напоминающим параплан. Стоит в ожидании машины, объединяющей людей общим желанием поскорее добраться домой и разогреть в микроволновке незамысловатый ужин. Герой моего вечера неспешно промаршировал в открывшиеся со скрипом двери огромной колесницы. Я скользнул за ним в объятия нагретого кондиционером вонючего и влажного от пота воздуха. ОН сел на третье спереди кресло и как будто с ним слился.

Читать дальше →