Maigret et le marchand de vin

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— Tu l’as tuée pour la voler, n’est-ce pas ?

— Je ne voulais pas la tuer. La preuve, c’est que je n’avais qu’un revolver d’enfant.

— Tu savais qu’elle avait beaucoup d’argent ?

— Je ne savais pas combien. Elle avait travaillé toute sa vie et, à quatre-vingt-deux ou quatre-vingt-trois ans, elle devait avoir des économies.

— Combien de fois es-tu allé lui demander de l’argent ?

— Je ne sais pas. Plusieurs fois. Quand je venais la voir, elle savait pourquoi j’étais là. C’était ma grand-mère et elle me donnait automatiquement cinq francs. Vous vous rendez compte ? Quand on est chômeur, qu’est-ce qu’on peut faire avec cinq francs ?

Maigret était grave et lourd, un peu triste. C’était l’affaire banale, le crime sordide comme il s’en produit à peu près chaque semaine, le garçon de moins de vingt ans qui s’attaque à une vieille femme seule pour la dépouiller. La différence, avec Théo Stiernet, c’est qu’il s’en était pris à sa grand-mère.

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